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El tropo no es tuyo ni mío
Trompoloco
Ni cuarta dimensión
Ni sinestesia
Ni poético
Ni revolución
El trompo loco
Tuyo y mío
No es la cuarta dimensión
Ni sinestecia
Ni poético
Ni revolución
Guardado en un estuche
Empolvado
Con unos cuantos nombres
Que la Historia prohíbe
Inmóvil en sí mismo
Dando vueltas
En todos los tiempos
De los días y flores
De la casa del alibí
Del abuelo negro
Del abuelo blanco
Del cronopio
Escondido en lo santo
Sin practicantes
Para que nadie se lo robe
Con sonsonete de vencedor
Que cante, un cante jondo
Una rumba conga
Una América Nuestra,
Qué abume
Danos el pan
El carro, la casa, el pueblo
Y el menester, que ganas sobran
La Avaricia
El Abuso
La Hipocresía
El Miedo
La Guerra
Y el trabajo
Que parte el Trompo
Y afila la punta
Para que baile bien
En la tierra o en el viento
Hacia el cielo
Con vuelo de poema
El Tropo-paloma
Para jugar con una cintura
Hecha huracán
Una silla jungla
Una frontera horizonte
Y hasta con una trumpá
Ni partir
Ni enrollar
Y quien lo lanza lo sabe bien
Que para Trompo
El Tropo
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